Algumas Coisas

Copo quebrado
Cacos de vidro

Alma quebrada
Cacos de mágoa

Antibiótico revestido
Estômago revirado

Copo quebrado
Leite derramado

Olhos quebrados
Cristais e lágrimas

Ofensa proferida
Honra ferida

Boca calada
Estômago revirado

Embargo na garganta
Alma dilacerada.

Peito opresso
Sangue espesso

Preto no branco

Branco no preto

Imaginação um poço

Oceano de mim

Universal

Mente

Só.

(Calliope, 29/11/2009)

Horizonte Nu (Parte II)

Era noite

Eu sozinha

Perdia-me na escuridão.

De repente,

Fez-se ruído

Ruína e destruição.

Filhos idealizados

Que jamais nascerão.

Sonhos abortados:

Decepção.

Avisto um despenhadeiro

Você me aponta o caminho

Pulo

Vislumbro a dureza

Da realidade

Cor de chumbo,

Cor de chão.

Horizonte nu

Vislumbro-te

Em sua completa vastidão.

Nas estrelas traço o meu itinerário

De contemplação

Não sigo placa, nem indicação

Ando sozinha

Pelo caminho,

Em vão.

(Calliope, 23/11/2009)

Questionamentos à Luz da Lua

Lua temperamental

Misteriosa e atemporal

De noites tão caídas

Tua caveira calva

Já foi cabeleira alva

Em eras idas?

Que estranha metamorfose

Se opera em sua orbe

Para formar essa face transitória?

Quantas tardes findas

E quantas noites decaídas

Foram necessárias para traçar sua trajetória?

Seus alvos fulgores

Inspiraram amores

E também tragédias ancestrais?

O seu tempo é agora e eternamente

E mesmo sem deixar semente,

Não se acaba jamais?

(Calliope)

Sobre as Desistências

Renúncia de carne e pele

Sangue expelido e repelido.

Horror cuspido na noite

De pesadelos e deslumbramentos.

Toda carne é corte

Toda câmera rola incerta

Buscando mais uma tomada

De decisões extremas

Extramente indefesas e indesejáveis

Como um filho torto

Ou amor que é morte

Cheio de finais - quase - felizes.

Renúncia de tudo que é crença.

(Calliope, 16/10/2009)

Misantropia

Há sempre a possibilidade de tocar,

Levemente tocar, a sua ferida subcutânea recém-aberta.

Há sempre a possibilidade de tocar,

Mediocremente tocar, um instrumento no silêncio;

Escrever um livro sobre qualquer inutilidade necessária aos fúteis;

Atuar numa peça mal escrita e dirigida por você mesmo.

Há sempre a possibilidade de usar palavras ardilosas

E destilar um pouco de veneno

Apenas para testar a sua eficácia...

Há sempre a possibilidade de se fazer

Cientista, político e poeta.

Há sempre a possibilidade de criar um manual auto-instrutivo,

Auto-destrutivo e auto-desconstrutivo, para distrair ou construir

A sua idéia disforme sobre qualquer coisa...

Qualquer coisa automática:

Como esse tal “complexo de arma carregada”,

O meu instinto de defesa versus

O seu instinto de criança indefesa.

Há sempre a possibilidade de invadir a sua fronteira

E no seu território construir o meu castelo de areia

E de um deserto particular fazer “terra de ninguém”

Apenas para exercitar a misantropia de alguém.

(Calliope, 17/08/2009)

Considerações Sobre o Cúmulo das Aberrações

Algumas pessoas podem até gostar de você

Mas consideram mais interessante,

Considerar o impalpável,

E te julgar, te xingar - pelas costas -

E te punir e em seguida sorrir

Para você, como se te adorasse.

Essa é a grande piada da vida:

Rir dos outros para anular

A pessoal ferida;

Dar proporções gigantes às falhas alheias

Para minimizar a falha individual.

Mas, a vida é traiçoeira,

E uma hora descobre-se que o defeito alheio

É a reprodução em larga escala do seu próprio defeito

De fabricação caseira.

Vai deixando na esteira, suas intenções falhas,

Quem não oferta amizade verdadeira

E nutre ciúme e inveja

Se dardeja sozinho e sozinho permanece

Sempre graduando no vizinho

A própria pequenez.

(Calliope, 19/10/2009)

Porventura

No futuro não haverá água

No futuro não haverá atmosfera

No futuro o sol não nascerá no céu

No futuro não haverá

...

Porventura,

Futuro

No futuro

Haverá?

(Calliope)

Arte

Não tema

Nem só de tédio

Vive o jardim

Beija-flor de mim

De lis, de giz

Te faço um poema

Rabisco um arco-íris

Danço na sua pupila,

Brinco no seu globo ocular

Para oscular

A sua boca pequena

Vem brincar no meu jardim

Vem ser minha constelação.

(Calliope)

O Espantalho

De palha, de pele, de nervo...

Vai espantar os corvos ou

Espanta-te a ti mesmo.

Destiny

Caiu em si

Ensimesmada.

A rua é de espada

Espaldar de espinhos,

Agulhas, pregos, alfinetes.

O cotidiano é um estilete...

Caiu em si

Recortada.

Maquiagem borrada

De rosa desalmada

Tudo fora do lugar

Ordem. Ordem. Ordem

Existem reis e rainhas

E ainda existe chance?

E a espera, cansada,

Na beira da estrada

Sorte? Sina? Destino?

(Calliope, 08/09/2009)

Medo de Escuro

Os olhos também sentem medo

E se arregalam de assombro.

Ver com a mente é pesadelo

Tocar com os olhos é milagre

Derradeiro.

(Calliope, 02/09/2009)

Despertar!

Faz arte com a parte

De mim que é de resto

Que é rosto (ou esboço)

De poço de sonhos

Fecha os olhos

Para despertar!

Acorda para os meus olhos

De criança com sono

Que só quer sonhar.

Faz arte com meu dia

De chuva, de lágrima,

Faz meu riso acordar.

Planta comigo uma semente

E vamos criar (juntos) uma árvore,

Um filho, um livro...

Eis uma duografia.

(Calliope, 27/08/2009)

Para Vaidade Toda Luz é Holofote

Bateu na cara e na alma.

O maior dos venenos

É aquele inoculado no centro

De toda e qualquer vaidade.

Bate na cara e na alma e permanece.

Qual a grande diferença

Entre a honra e a vaidade?

(Calliope)

Versos Esparsos

(um brinde ao passado)

Destruction

Eu quero tocar as constelações

Que os teus olhares escondem.

Arca Cerebral

Na mágica fábrica dos horrores Intelectuais,

Minha efêmera cabeça produz,

Bonequinhos monstruosos de luz

Dentro de translúcidas esferas banais.

Verdade

“Eu não signifiquei nada”

Vi essa frase rabiscada numa parede

E foi como se visse ali, em tinta verde,

A minha alma, em letras garrafais, manchada.

Afável

Eu seria toda afabilidade

Se ao meu medo tu não viesses despertar.

O que seria da minha docilidade

Sem o azedo que me é tão peculiar?

(Calliope, 2005)

O Que Não é Arte é Artifício

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera. (A Flor e A Náusea, Drummond)

Não há poesia

Não há arte que liberte

O ensimesmado prisioneiro.

Há despinhadeiro

De convicções.

Não há poesia

Não há arte que liberte

Letreiros, outdoors, placas

Propagando

Algumas opiniões.

Não há poesia

Não há arte que liberte

A vaidade.

(Calliope, 12/08/2009)

O Valor de Cada Moeda é Medido em Dor

Arde em minh'alma

Cada lágrima

Que detenho no olhar.

Esboço um sorriso.

Continuar é preciso.

Só não sabemos

Para onde estamos indo.

O chão é todo feito de migalhas.

Obcenamente continuo.

Os lábios não querem sorrir,

Os lábios não querem mentir.

O sorriso se parte ao meio.

Hoje é dia de agonia.

Câmara de tortura

Da vida.

Bebe água e esquece.

Aceita cada gole como

Se fosse a cura

Antes que tudo recomece.

(Calliope, 06/08/2009)

Análise

Não me venha com o seu receituário.

Estou farta desse diagnóstico impreciso

De loucura mansa e sanidade excessiva.

Quero outro ponto de vista!

Rejeito a opinião de quem assiste,

À beira do rio, a superfície calma

E espera que nada a abale.

Rejeito a opinião de quem observa

Atravéz da fechadura e teme abrir a porta.

Quero do rio, as profundezas frementes

E a porta, convidativa, entreaberta...

O rio a clamar: Mergulhe!

A porta a implorar: Adentra!

(Calliope, 30/07/2009)

Uma Gota de Veneno

Não há calma no vazio.

O que há é tédio, medo, inquietação.

Talvez haja sangue e lágrimas.

O vazio é um quadro pintado na escuridão,

Um espelho quebrado,

Um caminho partido ao meio,

Uma porta entreaberta...

Não há calma no silêncio.

O que há é inquietação,

Gritos intermitentes.

Escolhas são dardos

Que erraram o alvo

E se quebraram.

(Calliope, 28/07/2009)

Quem a Foi Chamar?

Hoje é dia de tormenta!
Agita-se céu e inferno.
Raios e trovões são ecos
- Retumba a tormenta e rabisca o céu -
Do passado que nunca passará.
A tormenta acorda os mortos,
Desperta cicatrizes
E feridas voltam a sangrar.
Quem a foi chamar?
O eco é um alerta:
Desvenda-te, portanto, minh'alma!
Abre os olhos e as janelas
Vê o céu daquela olhar.
De que matéria são feitas as estrelas?
Segredos e mistérios envolvem constelações?
Se não sabes, aceita o alerta!
Sede vigilante!
(Calliope, 19/07/2009)

Beco Sem Saída

Sentimentos voláteis, volúveis,
Vórtices de sandices plenas.
Não quero a virulência da sua punição.
Já sou meu próprio juiz e algoz,
Meu carrasco mascarado
De medo ou desejo.
No fundo, tudo dá no mesmo,
Idéia ou lampejo.
Sonho ou procriação.
Não há tesouro além do arco-íris,
Nem dignidade no que é forçosamente executado
Por tolice, por obrigação,
Ou por determinação sistemática do mundo.
Hoje quero odres de veneno,
Quero um alento derradeiro,
Que me cure do meu desconsolo.
(Calliope, 13/07/2009)